Oquedad invernal

Los mudos no gritan, los sordos no ven la música. Los suspiros y los besos no se reciclan… No sé da el mismo beso, ni el mismo abrazo… no se ama igual… Las cinco letras con las que se escribe tarde, no se puede escribir ahora... El amor que fue, ese ya nunca vuelve.

Porque como diría Neruda: “La poesía nace del dolor. La alegría es un fin en sí misma”…